Когда приходит день, твой ясный день,

Тебе не нужен гвалт, и рукоплеск,

И мишура - весь этот блеск.

В тебе звучит природа и фолк-рок,

И шум колёс. Ты уезжаешь в лес,

Стремления не запасая впрок.

И в этом естестве таится связь.

Идти через холмы, идти через овраг.

Не вязнуть в нем. Ты можешь так,

Как внедорожник проминает грязь.

Ты вне дорог асфальтовых, простых.

Твои - через поля, на них растут цветы.

И в этом красота, и это все не зря.

Нехоженые тропы, берега,

Поросшие безудержной травой,

Не выстриженной в линию, живой.

Отчаянно живой.

Там корень твой.

И там твоя земля,

Что дарит свой целебный сок,

Проращивает семя в срок,

Возводит стебель и вокруг кору,

Готовую щитом оберегать.

Она вбирает солнце по утру

И снова жаждет затевать игру

И раз за разом посвящать ее тому,

Кто разрешает себе жить и верить.

И быть.

Твое искусство быть,

И жечь костры,

И собирать грибы,

Варить из них бульон.

Ты можешь и огонь, 

И дом,

И хвойный лес.

Ты в этом - весь.

И в этом твоя соль,

И в этом соль земли,

С которой ты «на ты»

И можешь прорастить

И сосны, и стремленья, и цветы,

И саму жизнь, что побеждает боль.

И ты выигрываешь свое время.

И лес звучит с тобою в унисон.

И щедр он на травы и деревья.

Бульон кипит, в душе горит огонь.

И жизнь врывается в распахнутые двери.