Мост

Это было обычное утро. Я как всегда спешила на работу, боясь опоздать на свой трамвай. Но несмотря на все это, я каждое утро наблюдала как рисует один старый, одинокий художник, недалеко от моста, по которому уже никто не ходит. Поздний вечер, но мужчина все также трудился над своим произведением. Мое неописуемое любопытство и тяга к тому, чтобы увидеть то, что рисует художник все-таки взяли надо мной вверх. Я подошла к мужчине ближе, он выглядел печально, но с искрами в глазах. Седоволосый, с бледной кожей, с ярко-красным шарфом на шеи.

Я осмелилась с ним заговорить.

-Добрый вечер! Я каждое утро наблюдала вас здесь, что вы рисуете?

-Здравствуй, молодая леди! Рисую портрет дорогого мне человека. А почему именно здесь, это долгая история.

- Пожалуйста, поделитесь своей историей. Я никуда не тороплюсь. Мне правда интересно.

- Хорошо, тогда я начну…

Я в предвкушении достала блокнот, чтобы не пропустить не одного слова.

- Девушка на этой картине, моя первая любовь. Впервые я ее встретил на мосту, которое мы называем «Забвением»

-Это тот самый мост, на котором человек пытается забыть о каком-либо явлении, событии или человека?

- Все верно. Напротив, этого моста, мой дом. Я всегда наблюдал за людьми, которые останавливались на этом мосту. На нем люди проливали слезы, смеялись, пытались открыть свои чувства. Однажды и она пришла на этот мост и находилась она там очень долгое время. Приходила она всегда глубокой ночью, в этом была ее особенность. Все-таки я решил узнать, кто эта девушка и почему посещает это место. Её звали Александра. У неё были длинные, шелковистые, тёмные волосы, которые переливались по ветру. Темно-синие глаза, серое пальто, ярко-красный шарф. В тот день погибла её младшая сестра от лейкемии. Мы общались, узнавали друг друга с ней на том мосту, я помогал ей забыться. Наблюдали за звездным небом, искали созвездия. Александра смогла мне открыться, а я её поддержать. Она стала моей звездой, в чьих глазах я готов был утонуть, словно в океане. Снова ночь, но она не пришла. Я ждал часами, не мог перестать думать о ней. На утро я узнал, что она попала в аварию и не выжила. Для меня это новость была крахом, разрывом моего сердца. Просто не мог воспринимать того факта, что её больше нет. Этот мост, который мы называем «Забвением», теперь стал частицей и моей жизни.

Я была поражена историей этого человека, не могла даже представить, через что прошел этот мужчина.

- Спасибо, что поделились своим рассказом и открыли свои чувства, мистер…?

- Ефим, так меня зовут.

Закончив писать и попрощавшись, я направилась домой. Я была восхищена этим человеком, его талантом, открытости. Его картина поразила меня своими красками и тем как хорошо он помнит образ своей первой любви. Я была просто обязана написать об этом в издательство, где я работала. На следующее утро, я была уверена, что встречу его снова. Но его не оказалось на том же месте, что и раньше.

Проходя по тропинке, я обратила внимание на мост «Забвения, на нем был завязан тот самый ярко-красный шарф, который был у художника на шее. С тех пор я не видела Ефима, но его история навсегда останется в моей памяти и в сердцах других людей.