Сергей Журавлёв

ПРОХОЖИЙ

Смешной неумеха – прохожий

Обходит недобрые лужи

И прыгает, как только может,

Над тротуарами кружит.

Прохожий, достойный кисти:

Он в шляпе из серого фетра –

Похож на блуждающий листик,

Сбитый дождём или ветром.

Он нужностью будней загружен,

Штурмуя смешные преграды.

…Смотрите! Он всё-таки кружит!

Парит над осенней шарадой.

* * *

Март – прозрачность деревьев,

предпраздничность на душе.

Март – мальчишка со щепкой

в ручье, что бежит с горы.

Его прекрасная яхта

В кипучем потоке воды,

А впереди – неизвестность,

А впереди – Весна!

* * *

Блок на ходу, в троллейбусе…

Брюсов… «Дружище, а кто они?» –

смотрит в глаза мне юноша,

мечтающий быть чиновником.

Мир здесь в разгаданном ребусе,

в тряпке с биркою Ю-эС-А.

Только бы мне не запутаться,

только бы не опрокинуться –

катится, мчится улица

в мир без глупцов и путаницы.

Жизнь, где продуманы минусы,

песнь, где просчитаны горечи,

стих для бумажки с отличием;

друг, чтоб иметь без очереди;

жест для гостей и приличия…

Блок на ходу в троллейбусе,

без ослепления звёздами…

Жизнь уж разгадана в ребусе,

Дни мчат чредою пёстрою.

ВОЛХОВ

Из лёгкой пены соткан твой наряд,

О, богатырь, пришедший из былины!

Стою вновь рядом,

устремлён мой взгляд

на Волхов, на просторы исполина…

Какая ширь! Захватывает дух

От этого простора голубого

Реки и неба.

И пойму я вдруг,

Что это Русь!.. Что не дано иного.

Я ПОМНЮ

Я помню деда, был он старшиной

И, выпив водки, он кричал нам: «Смирно!»

Я помню деда, ведь он был герой,

Герой Европы, а быть может Мира.

В деревне, где осталось двадцать изб,

В деревне нашей, без врага погибшей,

Немного было их, кто бил фашизм,

Фронтовиков, с приставкой странной – бывший.

«За Родину! За Сталина! Ура!» –

Кричал мой дед, идя из магазина.

Нам наблюдать смешно, а он с утра

Был в том бою, где смерть людей косила.

И пил он горькую за упокой всех душ,

Погибших рядом в том бою жестоком;

И пил он горькую за то, что мистер Буш

Прислал закуски много и по срокам.

И, умирая, он не клял войну –

Непобеждённый умирает тихо.

Как после боя за свою Страну

Он прохрипел: «А звали меня Михой…».

Я помню имя, дед, я помню всё:

Героев мира не из сладких книжек,

И Вашу жизнь средь бед, и смерть без слёз;

Непобеждённых Стёп, Серёжек, Мишек!

НЕОТПРАВЛЕННОЕ ПИСЬМО

Милая, далёкая, родная,

Среди дыма, грязи и пальбы

Тишина, как будто бы из рая

К нам пришла, наверно, для мольбы.

Я молю, чтоб в снежной деревушке

Вспомнили задорным, не скупым,

Чтоб подняли за здоровье кружки,

Чтоб клубился мирно к звёздам дым.

Я молю, чтоб купола России

Сохранили синь и благодать,

И молитвы Пресвятой Марии

Сберегли всю воинскую рать.

Я молю, чтоб чёрные обиды

Не закрыли правду наших дней,

Чтоб Отчизной были не забыты

Наши судьбы отданные ей!